Há momentos na história da música em que o contexto social e o espírito do tempo convergem para criar um fenômeno que a crítica tradicional, de queixo erguido e sobrancelha franzida, muitas vezes falha em compreender. A Blitz, estourada, colorida e irremediavelmente pop, foi exatamente isso: o estrondo de alegria de que o Brasil precisava no limiar dos anos 1980. Para analisá-la não se pode usar a régua do rock progressivo ou da MPB engajada; é necessário olhar para o movimento "BRock" – do qual ela foi a rainha absoluta – como uma revolução de comportamento, uma celebração do efêmero e do descontraído que ressoa até hoje.
Nascida nos calçadões da moda da Rio de Janeiro, a Blitz não era uma banda no sentido clássico do termo. Era um projeto multimídia “avant la lettre”, um coletivo de personalidades liderado pelo carisma transbordante de Evandro Mesquita. Ele não era um vocalista técnico; era um “showman”, um malandro carioca que sabia traduzir as angústias e delícias da juventude urbana em refrães cativantes e coreografias ridículas – no melhor sentido possível. Ao seu lado, a presença magnética de Fernanda Abreu (então Fernanda Blitz) e a entrega total de todos no palco criavam um espetáculo que ia muito além da música. Eles eram pura encenação, pura diversão.
Musicalmente, a Blitz pegou emprestado a batida dançante da new wave inglesa, a simplicidade do rock'n'roll dos anos 50 e a levada do funk, filtrando tudo por uma lente tipicamente brasileira, carioca e praiana. A produção era limpa, os arranjos eram básicos e eficientes, e as letras eram seu cartão de visita. Quem não se identifica, mesmo décadas depois, com a ansiedade existencial de "Você Não Sabe o Que Quer", um hino da indecisão juvenil? Ou com a fantasia de escape de "A Two Days in a Lifetime", que soava como a trilha sonora de um filme de verão que todos queriam viver?
No entanto, foi com "Mais Feliz" que a banda atingiu o status de fenômeno nacional. A letra era um manifesto: "Jogue fora a gordura dos seus neurônios / E seja mais feliz". Em um país que saía de uma ditadura militar e enfrentava a crise econômica, a mensagem era ao mesmo tempo um alívio e uma provocação. Era um convite para abdicar, nem que fosse por três minutos, das complicações. A crítica séria torceu o nariz, acusando-a de superficial. O que eles não entenderam foi que a profundidade da Blitz não estava na complexidade harmônica, mas na sua honestidade emocional. Eles não fingiam ser algo que não eram; celebravam a própria superficialidade como uma forma de arte.
O legado da Blitz é, portanto, duradouro. Eles foram pioneiros na criação de uma identidade visual forte e na compreensão do artista como uma marca completa. Fernanda Abreu e Lobão (que passou rapidamente pela banda) seguiram carreiras solo igualmente influentes. Mas, mais importante, a Blitz abriu as portas para uma geração de bandas que não tinham medo de ser populares, dançantes e, acima de tudo, brasileiras. Eles demonstraram que se podia fazer rock (ou algo parecido) sem a pose séria e importada, incorporando o humor, a malandragem e o calor do Rio de Janeiro.
Revisitar a Blitz hoje é um exercício de nostalgia, sim, mas também de reconhecimento. Eles foram a banda perfeita para o seu tempo: efêmeros como um clarão, mas cujo brilho ajudou a iluminar o caminho para a música pop brasileira moderna. Não eram heróis do rock; eram os reis do momento, e, como bem sabem os que entendem de vida, sometimes, "a two days in a lifetime" é tudo de que você precisa.
